Deve-se escrever da mesma maneira como as lavadeiras lá de Alagoas fazem seu ofício. Elas começam com uma primeira lavada, molham a roupa suja na beira da lagoa ou do riacho, torcem o pano, molham-no novamente, voltam a torcer. Colocam o anil, ensaboam e torcem uma, duas vezes. Depois enxaguam, dão mais uma molhada, agora jogando a água com a mão. Batem o pano na laje ou na pedra limpa, e dão mais uma torcida e mais outra, torcem até não pingar do pano uma só gota. Somente depois de feito tudo isso é que elas dependuram a roupa lavada na corda ou no varal, para secar. Pois quem se mete a escrever devia fazer a mesma coisa. A palavra não foi feita para enfeitar, brilhar como ouro falso; a palavra foi feita para dizer.

graciliano ramos

quem gosta do que eu gosto pode ir, sem medo:

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A dança das ruas

Sinto falta de caminhar na calçada, sentir a vibrante fluidez da troca de olhares, sinto falta de reconhecer o outro, encontrar um amigo que não via há muito tempo, parar para ver um cão vadio, um escritor que passa de chinelas, uma amiga de escola, que agora tem um neto, ver rostos que nunca vi, ou rostos que vi e não me recordo exatamente onde, mas de que nunca me esqueci, rostos que me trazem mensagens novas sobre o ser humano, há um prazer incomparável no encostar ao balcão do botequim para tomar um café, comprar maçã no quitandeiro, cumprimentar o jornaleiro todos os dias com uma sensação de perenidade, comprar queijo e vinho no mercado da esquina, sair da padaria e sentir nos braços o calor do pão, reclamar do carro estacionado na calçada, quanto tudo é pretexto para se começar um dedo de prosa na rua, rua, que um dia foi o retrato da vida moderna e hoje é um resto abandonado, a vida se passa nas vias expressas onde não há pessoas, mas carros e ônibus barulhentos onde todo mundo perde o rosto, se passa nos refúgios de compras onde imperam a compulsão e o tédio, sinto falta da rua do sonho, do erotismo que há no apenas existir, no simplesmente passar, sinto falta do deixar-me ir, como é a vida, de pisar na profundidade e na beleza da sujeira urbana, na bosta do cachorro, olhar na beleza do mendigo e da criança que vende chiclete, do flanelinha, dos desesperadamente pobres e dos cronicamente desempregados, nas ruas repletas de crime, violência, ódio penetrante e medo, sinto falta do prazer de deslizar entre os demônios da propaganda e as moléstias do sucesso, falta de ver os velhos que caminham e dar uma flertada apenas para despertar suas fantasias talvez esquecidas num porão da memória, daquele estado de perpétuo movimento, da sensação de perigo e da iminência do amor, de entrar e sair nas livrarias, de reconhecer as minúcias do meu bairro, sentir nas esquinas o vento que levanta minha saia, olhar os vestidos nas vitrines e ter por um instante o corpo perfeito do manequim de resina, caminhar na rua, furar o sinal de pedestres, caminhar, banhada pelas luzes cambiantes, pelo redondilhado de sol sob as amendoeiras e entregar-me à adoração do crepúsculo, em caminhos simples que levam apenas de uma a outra calçada.

ana miranda - caros amigos - dez/2000

a respeito de um concerto do quarteto de Thelonius Monk em Genebra, março de 1966

Agora as luzes se apagam, nós nos olhamos ainda com o leve tremor de despedida que sempre nos invade ao começar um concerto (atravessaremos um rio, será outro tempo, o óbolo está pronto) e o baixista já levanta seu instrumento e o sonda, brevemente a vassourinha percorre o ar do timbal como um calafrio e lá do fundo, dando uma volta totalmente desnecessária, um urso com um gorro entre turco e solidéu se encaminha para o piano pousando um pé na frente do outro com um cuidado que evoca minas abandonadas ou aqueles cultivos de flores dos déspotas sassânidas em que cada flor pisada significava uma lenta morte do jardineiro. Quando Thelonius se senta ao piano toda a sala se senta com ele e produz um murmúrio coletivo do tamanho exato do alívio, porque o percurso tangencial de Thelonius no palco tem algo de arriscada cabotagem fenícia com prováveis encalhamentos nos recifes e, quando a nave de escuro mel e barbudo capitão chega ao porto, é recebida no cais maçônico do Victoria Hall com um suspiro de asas apaziguadas, de quebra-mares corretos. Então é Pannonica, o Blue Monk, três sombras que parecem espigas rodeiam o urso investigando as colméias do teclado, as toscas garras benevolentes indo e vindo entre abelhas desconcertadas e hexágonos de som, passou somente um minuto e já estamos na noite fora do tempo, a noite primitiva e delicada de Thelonius Monk.

julio cortázar - a volta ao dia em 80 mundos

A dúvida de Sancho Pança

serão as donzelas
(dulcinéias e quejandas)
mais gentis
e mais formosas
quando impossíveis?

adalberto muller

O todo sem a parte não é todo,
A parte sem o todo não é parte,
Mas se a parte o faz todo, sendo parte,
Não se diga que é parte, sendo todo.

gregório de matos

vale a pena ouvir o que steve jobs tem a dizer

http://video.google.com/googleplayer.swf?docid=-3827595897016378253&hl

Ser poeta não é uma maneira de escrever. É uma maneira de ser. O leitor de poesia é também um poeta.

mario quintana

Por favor, não me analise
Não fique procurando cada ponto fraco meu.
Se ninguém resiste a uma análise profunda,
Quanto mais eu...
Ciumento, exigente, inseguro, carente
Todo cheio de marcas que a vida deixou
Vejo em cada grito de exigência
Um pedido de carência, um pedido de amor.

Amor é síntese
É uma integração de dados
Não há que tirar nem pôr.
Não me corte em fatias
Ninguém consegue abraçar um pedaço
Me envolva todo em seus braços
E eu serei o perfeito amor.

mário quintana

Comecei a perceber a miséria humana nas primeiras viagens de Fortaleza para Itaiçaba, de ônibus e de caminhão. Numa das vezes que parei na estrada, em algum lugar, para tomar água e comer uma broa ou algo assim, havia um homem e uma mulher sentados no chão assim do lado, abandonados. Uns vinte dias depois, quando voltava para Fortaleza, o carro parou no mesmo lugar e o homem e a mulher estavam lá no mesmo lugar, no mesmo chão, com a mesma atitude, do mesmo jeito. Quer dizer, em vez de essas pessoas consumirem a vida, elas estavam sendo consumidas pela vida. Disso nunca esquecerei. Esse quadro de miséria que não se modificava me chamou demais a atenção.

o calor da tela - pedro jorge de castro – cineasta